Jezabel

El tímido roce de sus labios había provocado en él una clase de muerte temporal. Se echó sobre la calma sin darse cuenta que el mundo seguía a su alrededor. Era el primer acercamiento y el último. Fue muriendo lentamente sin ninguna advertencia.

El rito

Frente al círculo interminable, esa mujer de piel morena repetía letanías sin conciencia. Su voz ronca como un eco en una caverna, se rompía con leves sollozos que no terminaban de salir. El monje, con una daga en la mano se acercaba al cuerpo que estaba delimitado por el círculo. Le cortaría la garganta y calmaría su sed con la sangre. Ella, ahora, era parte de la legión.

El ángel de la muerte

Ese azul del cielo que ya no es azul, como antes, como decían los ancestros, es el que le gusta mirar todos los días, mientras desde la nubes escucha el juicio a los hombres.